Extraits du Journal de Paul-Marie Coûteaux
13 mars 2024. Mort, cette nuit, de Philippe de Gaulle. Plongée dans mes souvenirs, d‘abord ceux de l’Institut Charles de Gaulle où je l’ai souvent croisé, du temps que j’y avais un bureau, admirant ce fils qui ne chercha jamais à être autre que fils et dont je me disais que, sans doute, il n’avait choisi la Marine que pour n’être pas un jour, lui aussi, général. Quand, à presque cent ans, il s’abonna au Nouveau Conservateur, nous envoyant un chèque si tremblé qu’il était presque illisible, j’avais pensé, dans ma joie, qu’il était naturel que cet homme fût devenu si vieux, tant il était simple.
Un jour de 1990, tandis que la France, glissant toujours davantage dans l’Obéïssance au maître transatlantique, s’apprêtait à participer à une guerre contre l’un de ses alliés, l’Irak, j’eus l’honneur d’organiser chez un vieux complice, l’ambassadeur Jacques Raphaël-Leygues, un déjeuner entre Philippe de Gaulle, alors Sénateur de Paris, et Jean-Pierre Chevènement, qui était alors ce ministre de la Défense Nationale qui refusait d’obéïr, que je servais, et qui m’avait demandé de l’aider à appuyer ses réticences sur de « grandes voix ». La question fut réglée dès les entrées : « C’est simple, Monsieur le ministre, la France ne fait pas la guerre des autres » avait prononcé la grande voix, avec ce sourire un peu piqué que je revois encore, où perçait l’amusement que suscite toute évidence quand l’évidence fait des ravages. Il était inutile de noter. Notre hôte répéta cette phrase, le ministre la reprit à son tour et ce fut tout. Dans la suite du déjeuner, nous parlâmes d’autre chose. Digne époque où la hauteur suffisait, où point n’était besoin de ratiociner sans fin – une époque où la parole était parole, et le verbe un acte.
Chaque fois que je rencontrai Philippe de Gaulle, je fus frappé par cette hauteur simple, coutumière, et par l’étrange concordance de sa taille et de ses vues – une hauteur si évidente qu’elle n’était jamais hautaine, et si naturelle qu’elle était bonne, comme le signe d’un monde en ordre. Sans doute le Général avait tôt enseigné à son fils la maxime que plus tard André Malraux transcrira dans Les Chênes qu’on abat : « Quand vous cherchez votre décision, regardez vers les sommets : il n’y a pas d’encombrement ». Pas d’encombrement, pour le père, puis le fils. C’était bien cela : comme un ordre du monde.
(crédits : INA)
